He, ich bin Gary.
Es ist Beat Time, Hop Time, Monk Time!
Wir mögen keine Armee, egal welche.
Warum tötet ihr all die Kids in Vietnam? Böser Vietcong!
Mein Bruder starb in Vietnam.
James Bond? Wer soll das sein?
Komm, mach das aus!
Ist mir zu laut. Pussy Galore kommt, das mögen wir.
Wir mögen keine Atombomben.
Mach's aus, ich mag das nicht!
Was meinst du, Larry?
Du bist ein Monk, ich bin ein Monk, wir sind alle Monks.
Dave, Larry, Eddie, Roger, los geht's!
Es ist Beat Time, Hop Time, es ist Monk Time!
Ich ging mit 18 zur Armee, gleich nach der Schule.
Ich war froh, rauszukommen
und eine Ausbildung zu machen.
Es war mein erster Job.
Ich arbeitete in Mississippi und dann auch in Louisiana.
Dann ging ich zurück nach Texas,
verlor mein Geld in Houston und ging zur Armee.
Weil ich völlig pleite war.
Ich kannte San Francisco.
Warum sollte ich dort zum Militär gehen
und in der Armee-Band spielen?
Es waren nur 250 Meilen von daheim,
und ich wollte so weit weg wie möglich.
Ich wollte was Neues sehen.
Mein Eintritt in die Armee...
... hatte keinerlei patriotische Gründe.
Der Grund war:
Ich wollte von hier abhauen und nie wieder zurückkommen.
Ich ging zur Armee, um vor vielem davonzulaufen.
Ich dachte:
Wenn mein Idol geht, geh ich auch!
ELVIS SEGELT
Statt "Elvis segelt", "Segeln mit Dave Day"!
Elvis, der Zeitpunkt Ihrer Abreise naht.
Was sind Ihre letzen Gedanken hier in der Heimat,
bevor Sie Ihre Pflicht in Übersee tun?
Wie fühlen Sie sich?
Von 1945-1992 kamen 9 Millionen US-Soldaten nach Deutschland.
Im Jahr höchster US-Präsenz, 1961, kamen die 5 Soldaten an.
Ehrlich gesagt freue ich mich auf Deutschland,
darauf, das Land zu sehen...
... und viele Leute kennen zu lernen.
Aber ich freue mich auch auf meine Rückkehr.
Von Bremerhaven brachte man uns nach Frankfurt.
Von dort nach Hanau, dann nach Gelnhausen.
Als wir dort aus dem Zug stiegen,
erwarteten uns die Oberfeldwebel.
"Havlicek, Wilson! Rein in den Jeep."
Ich kletterte rein und wir fuhren los.
Als ich an der Coleman-Kaserne in Gelnhausen ankam,
riefen sie mir aus den Fenstern zu: "Lebenslang!"
Die hatten noch 20 Tage oder ein Jahr.
Ich musste noch zweieinhalb Jahre dienen!
Sie lachten uns neue Rekruten aus.
Da dachte ich: O Gott, so lange noch!
Ich war Späher.
Dann stellten sie fest, dass ich...
... gut rechnen konnte.
Und so wurde ich schließlich ihr Computer.
Ein laufender Computer...
... für die Artillerie.
Pi im Quadrat ist gleich...
Logarithmus...
Addieren, Ergebnis durchgeben...
Dann sagten sie: "Schießt da hin!"
"Da sind die Kommunisten. Wir kriegen sie."
Die anderen taten dasselbe: "Schießt da hin!"
"Pi im Quadrat..."
"Scheißkapitalisten!"
Entmenschlichen! Entmenschlichen! "Sau!" "Schwein!"
"Tötet sie!" "Tötet sie!"
Alltag bei der Armee war nicht etwa,
mit dem Gewehr durch die Felder zu rennen...
... und Krieg zu spielen, sondern den LKW zu waschen.
"Okay, heute wird er geschmiert...
... und gewaschen." So ging der Morgen vorbei.
Nachmittags kam der Sergeant
und ließ mich die Hälfte noch mal machen,
weil noch Dreck unten an der Achse war.
Sie haben an den dümmsten Stellen nach Dreck gesucht!
Ich wusste von Anfang an: Ich bleibe nicht in der Armee.
Jeder Stützpunkt hatte einen Service Club mit Klavieren,
Gitarren, Saxophonen,
die man ausleihen und in einem Musikzimmer spielen konnte.
Dave und ich taten das.
Er war also im einen Raum und ich im anderen.
Eines Tages sagte die Leiterin des Service Clubs:
"Ihr beiden belegt zwei Räume."
"Spielt doch zusammen in einem."
Wir sagten: "Na gut, wenn's sein muss..."
Und nach einigen Treffen dort befanden wir:
"He, wir sind richtig gut!"
Als ich das erste Mal ausging, musste ich eine Krawatte tragen.
Die Armee legte Wert darauf, dass man gepflegt aussah
und keinen Ärger machte. Das nahm man ernst.
Das Schwierigste war, Deutsche kennen zu lernen.
Dafür gab es Gründe.
Die Deutschen hatten ihre normalen Vorbehalte.
Sie wollten nicht, dass ihre Töchter mit GIs gingen.
Damals verstand ich das nicht, heute schon.
Wir waren nicht in unserem, sondern in ihrem Land.
Da gab es sicher eine gewisse...
... Antipathie.
Doch ich hatte das Verlangen, diese Leute kennen zu lernen.
Und ganz allmählich ist es mir gelungen.
Und zwar durch Musik. Die Bar "Zur Kaiserpfalz"
war der Auslöser.
Es war eine GI-Bar mit wenigen deutschen Gästen.
Wir spielten und spielten
und am Ende ließ "Mutti" den Teller rumgehen:
"Gebt den Jungs etwas Geld!"
Jeder von uns bekam 13 Mark.
Wir dachten: Aha, wenn wir dafür bezahlt werden...
... dann sind wir jetzt Profis!
Ich sagte: "Gary, vielleicht sind wir bald Stars."
Wir lachten.
Das war das Unangenehmste an der Sache bei der Armee.
Wir saßen in Alarmbereitschaft in unseren Panzern,
mit laufenden Motoren, voll bewaffnet, startbereit.
Zum Glück kam es nicht dazu.
Aber wir hatten Schiss.
Ich jedenfalls. Ich wollte das nicht.
Aber was sollte man tun?
Man saß fest.
Es war unsere Mission,
die Streitkräfte des Warschauer Paktes daran zu hindern,
in das Fulda-Tal vorzustoßen.
Dann hieß es nur noch "aufhalten",
bis Verstärkung aus den Staaten käme.
Da war klar: Wir waren Kanonenfutter.
Ich war bereit!
Mein Leben war nicht so rosig und ich dachte tatsächlich:
Wenn ich für mein Land sterbe, wird Mama stolz auf mich sein!
Sie trainieren dich, du kämpfst und denkst nicht nach.
Dave und ich hatten begriffen:
Wollten wir in größeren Clubs wie dem "Maxim" spielen,
und das war unser Ziel, dann brauchten wir eine Band.
Wir begannen, uns nach Bassisten und Schlagzeugern umzusehen.
Wir begannen immer mit "Torquay", daher der Name "Torquays".
Ich hab's vergessen...
Gary spielte Leadgitarre. Es war ein klasse Song.
Mir gefiel diese GI-Bar.
Aber man musste im Maxim sehr vorsichtig sein.
Da saß oft ein deutsches Mädchen bei einem GI.
Ein anderer GI kam rein: "He, die Kleine war meine Braut!"
"Na und? Jetzt gehört sie mir."
Ich sagte: "Das Maxim ist toll, aber da gibt's immer Ärger."
Schlägereien...
Es war verrückt, aber aufregend.
Man sah, dass er geschminkt war.
Wegen seiner Haut.
Es war auffällig. Er sah so...
... gebräunt und zugekleistert aus.
"Hä?" Unser Befehl hieß:
"Augen geradeaus, keiner sieht ihn an!"
Und die ganze Kompanie machte...
So viel zu "Befehlen".
Noch nie in der Geschichte
hat ein Land so viele seiner Söhne
so fern ihrer Heimat in einer so gefährlichen Zeit
in den Dienst geschickt. Doch es ist nicht ihr Ziel,
zu erobern, sondern Freiheit zu bringen.
Überall auf dieser Welt
sind Amerikaner im Einsatz,
um die Freiheit von Dutzenden Ländern zu sichern,
die vielleicht längst verschlungen wären,
wäre da nicht diese lange dünne Linie,
die eine so verantwortungsvolle Rolle innehat
und so viele Tore bewacht,
hinter denen die feindlichen Lagerfeuer
oftmals von der Mauer aus zu sehen sind.
Wir bereiteten uns eine Woche lang vor.
Und so schnell war's vorbei.
Typisch Armee! Das kennt man ja.
Ein Riesentamtam, und dann passiert fast nichts.
Dann fuhr er nach Berlin und wir sahen es...
... in der Wochenschau, die damals im Kino lief.
Es klang gut, richtig kriegerisch...
Man dachte: Mein Gott...
Scheißrussen!
Bösewichter!
Ich hatte nur ein Mal Angst vor einem Krieg:
beim Kennedy-Mord.
Gary und ich probten gerade im Service Club.
Ich rechnete mit einem Krieg.
Danach gab es schärfere Alarmbereitschaft. Ich dachte:
Wenn Amerika je angegriffen wird, dann jetzt.
"Wir heißen jetzt Jingle Bells?"
"Und wir spielen in 'ner Klinik? Wir können doch da
keinen Rock 'n' Roll spielen!"
Sie sagten: "Nein, ihr tourt
in den Monaten vor Weihnachten."
"Ihr spielt in Krankenhäusern, Altenheimen und so."
Es war eine angenehme Sache... für Gary.
Ich bekam dienstfrei,
durfte im Service Club proben,
ein-, zweimal die Woche auftreten...
... und das Leben genießen.
Irgendwo im USO Club hörte ich...
... dass ein paar Jungs einen Schlagzeuger suchten
für die Zeit nach dem Militär. So traf ich Gary
und später die anderen.
Jetzt hatten wir
Larry,
Roger
und Eddie.
Da waren wir komplett!
Das war wahrscheinlich die beste Zeit meines Lebens,
das Jahr nach der Armee.
Wir hatten Autos.
Wir hatten Freundinnen in verschiedenen Städten.
Nichts zu tun außer proben.
Wir wollten Spaß haben,
bevor wir zurückkehrten zum Ernst des Lebens.
Wir spielten sechs oder sieben Sets von je 45 Minuten.
Beach Boys, Rufus Thomas...
Alte Rock 'n' Roll-Standards...
Alles, was wir auftreiben konnten.
Wir fuhren nach Frankfurt ins K 52.
Da kam diese deutsche oder englische Band rein.
Sie packten aus, und als wir kurz Pause machten...
... haben sie "You really got me" von den Kinks gespielt.
Und ich dachte noch: Wow, das ist irre, das ist cool!
Und dann... schmiss man uns raus und engagierte die.
Dann fingen wir an,
Beatles-, Stones- und Kinks-Songs zu spielen.
Die waren angesagt. Wir fuhren nach Heidelberg.
Das war das Größte! Wir spielten im Odeon-Keller.
Das war unsere Stadt!
Ich weiß noch,
wir kamen in unserem VW-Bus an, luden ab
und betraten diesen flachen, engen, langen Raum.
Sie verliebten sich in uns, und ich mich in sie.
In Hamburg, in Stuttgart,
in Frankfurt, München und Köln
konnte man sieben Abende die Woche
vier, sechs, sogar acht Stunden auf der Bühne spielen.
Acht bei Sonntagsmatinees.
Das ging damals nirgendwo anders auf der Welt.
Überall sonst konnte man ein-, zweimal die Woche spielen.
Es gab viel Konkurrenz.
Wer's langweilig fand, ging sofort wieder raus.
Der Besitzer rief: "Mach Schau!"
Als wir dann als Torquays zivil in deutschen Clubs auftraten,
verloren wir allmählich unsere amerikanische Identität.
Du lernst, dass dein Land
nicht das Zentrum der Welt ist.
Sie war aus Speyer. Ihre Mutter...
... konnte mich nicht leiden. Keine Musiker,
keine Amerikaner, und mich schon gar nicht.
Ihr Vater war während des Krieges in der SS gewesen.
Er wurde im Krieg getötet.
Sie musste bestimmt unter den Folgen des Krieges leiden.
Eddie hatte eine Ehefrau.
Roger heiratete. Ich hatte eine Freundin.
Dave auch.
Wir waren eine kleine Gemeinschaft.
Wir erkannten, dass wir uns gut genug vertrugen...
... um zusammenzubleiben. Und allmählich
hielten wir es für möglich, eine Platte aufzunehmen.
Und vielleicht war es auch möglich, berühmt zu werden.
Wir entdeckten ein kleines Tonstudio in Heidelberg.
Wir nahmen eine Single auf.
Es war keine sonderlich gute Platte,
aber ein Schritt in die richtige Richtung.
Eddie schaute immer auf die Tür. Kam jemand mit Krawatte rein,
sagte er: "Achtung, da will uns einer sehen!" Ihm entging nichts.
Sie trugen beide... sehr konservative Kleidung.
Kurze Haare.
Sie sahen aus wie zwei junge Werbechefs.
Sie waren auf der Suche nach einer Band für ein...
Wie nannte er es? ... Projekt, glaube ich.
Es klang sehr verlockend.
Aber es bedeutete einen drastischen Richtungswechsel.
Karl-H. Remy: geboren 1935, nach der Schule Seemann
1961-63 Hochschule für Gestaltung, Ulm
1963 Werber für Bläse
1965 Initiator, Designer, Philosoph + Manager der Monks
Walther Niemann: geboren 1937
1957-61 Folkwang-Schule für Gestaltung, Essen
1961 Werber für McCann Erickson + Bläse
1965 Initiator, Designer, Philosoph + Manager der Monks
"Corporate Identity" bedeutet,
dass alle Objekte und Facetten einer einzigen Unternehmung
auf eine einzige, konsistente Art identifizierbar sind.
Das konzeptuelle Image der Firma
Karl war der Verrückte.
Er leuchtete förmlich.
Er war wie so ein deutscher Film- produzent namens von Ottoheimer
oder so ähnlich. "Achtung!"
Er wusste, was er zu sagen hatte und dass er Recht hatte.
Und wehe, man glaubte oder folgte ihm nicht!
Walther war... ruhiger,
mehr im Hintergrund, immer am Denken.
Er war auch wichtig.
Er trug seinen Teil bei, nicht so bestimmt und aggressiv
wie Karl.
Die beiden ergänzten sich gut.
Der Bandname wurde gewählt, bevor der Song entstand.
Auf den Namen "Monks" kamen die Manager.
Karl und Walther kamen zu den Proben.
Wir sprachen über Sinn und Zweck,
über die Kraft der Kommunikation,
über Wut, Image,
Minimalismus...
Wir waren ein Dauerworkshop.
Die Manager hatten tolle Ideen.
Manchmal sagten wir: "Ja, das machen wir!"
und manchmal: "Nein, da machen wir nicht mit!"
"Ihr seid verrückt." Waren sie ja auch.
Dave und Gary hatten einige Songs für die Torquays geschrieben.
Und wir setzten dann alles daran,
das Material zu dekonstruieren.
"Lasst uns an den Akkorden arbeiten."
"Können wir aus den acht Akkorden zwei machen?"
"Wir haben 15 Wörter in dieser Strophe."
"Geht das auch mit drei Wörtern?"
Wir reduzierten alles so weit wie möglich.
Bei den ersten Proben waren wir alle skeptisch.
Bleiben die Monks erfolglos, steigen Roger und Gary aus.
Das ist nicht Elvis und nichts,
was die Rolling Stones je spielen würden.
Äh, was ist es eigentlich?!
Wir wussten auch nicht...
... was es war. Es war...
... Monk-Musik.
Keiner wusste es, weil es keiner je gespielt hatte.
Die Manager wollten, dass alles auf Rhythmus basierte.
Roger und ich mussten simple Beats ausarbeiten
und einfache Progressionen.
Aber wir wechselten den Akkord
nicht nach vier oder acht Takten, das war uns zu vorhersehbar,
sondern nach dreizehn, um Spannung zu erzeugen.
Man wurde nervös.
Man wartete. "Wann fängt der Song endlich an?"
"Längst, du hast's nur nicht gemerkt!"
Larrys Orgel war anders.
Er hat sie anders gespielt.
Nicht melodisch.
"Spiel's laut
und verzerrt! Benutz dein Feedback!"
Das Schlagzeug ohne Becken, mit vielen Tom-Toms,
die sich leider oft mischten mit den Bassharmonien
und Tonzonen.
Da haben wir einfach den Bass aufgedreht.
Das Banjo war ihre Idee. Es wurde Teil des Drumset-Sounds.
Sein Takt lag genau auf dem Takt der Snaredrum.
Ich schlug nur zwei Saiten.
Je lauter die Band wurde, desto lauter wurde ich. Pass auf!
Ich ging die Saiten runter und haute aufs Banjo.
Statt "Komm, gib mir deine Hand!"
sangen wir "Ich hasse dich, aber ruf mich an!"
Es liegen Welten zwischen dem einen und dem anderen.
Es gibt wenig Text in Monk-Songs,
und er wird oft wiederholt.
Das wurde letztendlich...
... Teil der Monks-Identität.
Kurze Songtexte,
schriller Gesang, Gebrüll und Sprechgesang.
Der Background-Gesang war sehr sakral...
Alle wollten schöne Harmonien singen wie die Beatles.
Die Beach Boys hatten herrliche Melodien...
Und die Monks? Nee.
"But call me..." Einstimmig!
Wir machten Probeaufnahmen.
Sie waren nicht dazu gedacht,
veröffentlicht zu werden.
Sie wurden nur aufgenommen, um einen Vertrag
mit einer Plattenfirma zu bekommen.
Der Vietnam-Konflikt verschärfte sich.
Die erste Offensive war im Gang.
Und der Song "Monk Time" griff dieses Thema auf.
Diese Tirade gegen den Vietnamkrieg
macht mich heute noch nervös.
"Warum tötet ihr diese Kids in Vietnam?"
Karl und Walther haben uns darauf gebracht.
Sie fragten uns: "Könnt ihr diese Dinge ausdrücken?"
Bei "Monk Time" war das einfach,
denn zunächst war das wie "He, hier kommen die Monkees!"
"Das ist unser Liedchen."
He, Leute, passt auf, die Monks kommen!
Es ist Monk Time!
Aus diesem Erkennungsliedchen... wurde dann aber was ganz anderes!
He, ich bin Gary.
Es ist Beat Time, Hop Time, Monk Time!
Warum tötet ihr all die Kids in Vietnam?
Ich war dagegen,
diesen Text in den Sprechgesang aufzunehmen.
Mir... gefiel das nicht.
Als ehemaliger Soldat fühlte ich mich
damit nicht wohl.
Natürlich prägt einen das Militär, aber eben auch
das Leben in der Fremde
und die eigenen Beobachtungen. Und dann sagt man sich:
"Ich werde ein wahrer amerikanischer Patriot sein
und unserer Tirade nur dann zustimmen,
wenn wir auch 'böser Vietcong' sagen."
Warum tötet ihr all die Kids in Vietnam? Böser Vietcong!
Mein Bruder starb in Vietnam.
James Bond... Wer soll das sein?
Beatgruppen wollen Aufmerksamkeit.
Die hatten sie dank ihrer langen Haare bekommen.
Lange Haare wurden normal.
Nach der Militärzeit hatte ich endlich etwas längere Haare,
und da sollte ich sie schneiden? Mir gefiel das nicht.
Es war eine traumatische Erfahrung.
Wir wussten, wir kriegen kurze Haare,
aber wir wussten nichts von dem "Glatzkopf".
Ich glaube, die Manager hatten Roger eingeweiht,
denn er ließ alles still über sich ergehen.
Wir staunten nur und dachten: "O nein,
ich weiß nicht, ob ich das kann."
Ich sagte: "Von mir aus",
und die anderen folgten.
Wir gingen also als Gruppe aus dem Friseurladen raus,
mit unseren Klamotten und schwarzen Kutten.
Und wir fühlten uns gar nicht mehr wie Torquays.
Gestern waren wir die Torquays, heute sind wir die Monks!
Die Leute wichen uns aus.
Wenn wir sie ansahen, schauten sie zur Seite.
Alte Frauen starrten uns an
und winkten und lächelten uns zu.
Sie hielten uns natürlich für einen religiösen Orden.
Sie wussten nichts von einer Rockband.
Dann war alles fertig.
Karl und Walther waren letztendlich die Designer
eines Tableaus,
einer Kunstvignette,
bestehend aus fünf Leuten.
Wir fanden das alles sehr aufregend, denn...
... wir wussten, dass die Beatles in Hamburg angefangen hatten.
Und Hamburg war ja quasi das Beat-Musik-Zentrum
des europäischen Kontinents.
Sollten wir dort erfolgreich sein,
dann "Alles klar in Deutschland".
Wir waren von Anfang an als
"Gegenreaktion" gedacht.
In der Kunst gibt es Gegenreaktionen.
Wir waren die Gegenreaktion auf einen Trend.
Da waren die Beatles-Leute.
Da war Tony Sheridan, der die Monks hasste.
Er stellte sich vor die Bühne, fuchtelte herum
und schrie uns betrunken an:
"Ihr Scheiß-Yankees könnt doch keinen Rock 'n' Roll spielen!"
"Das können nur Briten!"
Es hasste uns wirklich abgrundtief.
Aber alle hinter ihm machten:
Wenn eine Band sang "Komm, gib mir deine Hand!",
sang das Publikum "Komm, ich fick deine Hand!"
In Hamburg hatte man alles schon gesehen.
Die Top-Bands der Hamburg-Ära waren anfangs die Beatles
und zuletzt die Anti-Beatles.
Deutschland war anders als erwartet.
Durch Filme und anderes hatte ich den Eindruck bekommen,
die Deutschen seien ein gleichgeschaltetes Volk.
Sie marschieren zusammen und sagen "Achtung!".
Ich fand genau das Gegenteil vor.
Ich traf Leute, die gar niemandem...
... hinterher marschierten.
Keiner tat das, was der andere tat.
Und keiner hatte dieselbe Meinung wie der andere.
Ihre Meinungen waren so unterschiedlich.
Ich dachte:
Das sind nicht die Deutschen, die ich erwartet habe.
Ich ging zum Beispiel um 5 Uhr früh zum Fischmarkt
und sah einen Mann, der einen Fisch
an der Leine hinter sich her zog.
Er rief: "Komm, Fisch!" Natürlich war er betrunken.
Aber er hatte Spaß.
In den USA würde das keiner tun.
Da müsste man schon offiziell wahnsinnig sein.
Man sagt, die Deutschen seien humorlos?
Also, ich hab mich dort kaputt gelacht.
Wenn ich dort geblieben wäre,
wäre ich bestimmt jung gestorben.
Es gab zu viele Exzesse, denen man sich hingeben konnte.
Und man sollte alles im Leben exzessiv tun.
Was hab ich da gesagt?
O Gott...
Schnitt!
Hamburg war immer die Nr. 1 für die Monks, da liebte man uns.
Da hätte ich ein Jahr spielen können.
Die Manager gaben uns das Gefühl, die beste Band der Welt zu sein.
Und wir fingen an, es zu glauben.
Sie trichterten es uns ein, und bald glaubte ich an die Monks.
Die Torquays waren passé.
Überraschend war, dass die Monks
in Süddeutschland weitgehend verachtet wurden.
Damals wusste ich nicht, dass die Gegend katholisch ist.
Das musste ein Grund dafür sein, dass man so auf uns reagierte.
Mannheim war eine GI-Stadt, in der wir Probleme hatten.
Wir spielten "Warum tötet ihr all diese Kids in Vietnam?"
Da waren ein paar GIs im Publikum.
Einer von ihnen stürmte auf die Bühne zu...
"Was redet ihr da? Ihr habt keine Ahnung!"
"Ich komm gerade aus Vietnam zurück."
"Ihr Arschlöcher!" Wir fühlten uns sehr dumm.
Dieser Landsmann von mir war durch die Hölle gegangen,
und ich rede schlau daher!
Es tat mir leid.
Man überprüft all diese völlig verschiedenen Meinungen,
betrachtet die Dinge von außen und steckt doch mittendrin.
Sechs Regeln?
"Die Regeln für das Monk-Image."
Oh, ich liebe euch, Karl und Walther!
Das erinnert mich daran, wie viel Spaß ich damals hatte.
Das ist das "Corporate Image"
der Firma der sieben... Monks.
Trete in der Öffentlichkeit stets als Monk auf.
Schwarze Kleidung. Kurze Haare.
Und bewege dich immer, immer, immer wie ein Monk.
Hart.
Sexy.
Stark.
Aufregend.
Schnell.
Gefährlich.
Nicht nur auf der Bühne,
sondern auch auf der Straße.
Und sei niemals ein Torquay.
Gründungsmitglied der Avantgarde-Krautrockband Faust
Mit 15 sah er die Monks im Fernsehen.
Wolfgang Gluszczewski wurde uns allen ein Freund.
Als unser Buchungsmanager
hatte er die Aufgabe, Auftrittsorte für uns zu finden.
Es war hart, wenn den Leuten unsere Musik nicht gefiel.
Wir fragten uns: Was tun wir den armen Leuten an?
Hätten wir jeden Abend fünf Stunden nur Monk-Songs gespielt,
hätten wir wohl nicht überlebt.
Einzelauftritte dauern nur eine Stunde.
Man spielt vor Leuten, die man nicht kennt.
Sie starren dich entgeistert an,
denn sie haben nur eine Stunde, um schockiert zu sein.
Dann fährt man zum nächsten Ort und tut dasselbe.
Jeder Abend ist ein Test.
"Lasst uns das schnell hinter uns bringen, denn...
... sie werden uns hassen und wir werden es hier hassen."
"Also, tun wir's!"
"Und dann nichts wie raus!"
"Rein ins Auto und schnell zum nächsten Ort."
Wir waren eine Kunstband auf Ochsentour durch die Dörfer.
Karl und Walther nannten es zurecht die Musik der Zukunft.
Die Leute damals hielten es für schrullig, abgedreht...
... des Respekts unwürdig.
"Was ist das für ein Mist?"
Es war einfach...
... zu wenig, zu schnell.
Ich weiß nicht viel über die Machtkonflikte,
die es wahrscheinlich
zwischen den beiden gab.
Sie standen sich nahe, aber ich glaube,
Karls Alkoholproblem wurde für Walther so belastend,
dass es ihm nicht mehr möglich war,
mit Karl zusammenzuarbeiten.
Und als das Managerteam
in die Krise geriet,
waren auch die Monks am Ende.
Wir spielten noch ein Jahr, ohne zu wissen, dass es aus war.
Walther tat alles, um uns zu helfen,
uns Mut zu machen und Ratschläge zu geben.
Aber es wurde ihm zu viel.
Er zog sich immer mehr zurück.
Die Monks vermissten die Führung der beiden sehr.
Und ihre Hilfe.
Als sie ein starkes Team waren, besuchten sie uns oft.
Wir waren häufig deprimiert: "Oh, ich kann das nicht."
"Ich will lange Haare."
"Ich will ein normales Hemd."
"Ich will weiße Schuhe..."
Aber nach ihrem Besuch
waren wir wieder die alten, starken Monks.
Sie wussten genau, was sie sagen und tun mussten
und wohin unser Weg gehen sollte. Die beiden hatten eine Vision.
Komplikation
Menschen weinen Menschen sterben für dich
Menschen töten Menschen tun das für dich
Menschen rennen Ist das Spaß für dich?
Menschen gehen In den Tod für dich
Er hatte...
... Beschläge an den Schuhen.
Man hörte ihn also immer kommen. Und gehen.
Rein äußerlich wirkt er in keiner Weise radikal.
Aber nach einer gewissen Zeit bekam man dieses...
... seltsame Gefühl, dass er ein anderer ist
als der, den man vor sich sieht.
Ich glaube, die Platte verkaufte sich nicht gerade gut,
aber doch so gut, dass Polydor die Band nicht fallen ließ.
Vielleicht verdanken wir es Jimmy Bowiens Stärke
und Engagement,
dass wir noch mal aufnehmen durften.
Die Manager und die Plattenfirma sagten:
"Das wird nichts. Macht was Kommerzielleres."
Für einen dieser Songs brauchten wir nur drei Stunden.
Wir gingen einfach ins Studio, spielten den Klavierpart ein
und Eddies Trompetenpart, und das war's.
Es war kein guter Song.
Das hat die Monks entmutigt.
Die Monks und Jimi Hendrix. Seht euch das an!
Wir kommen beide hier aus Renton.
Ich war begeistert, im selben Club wie er zu spielen.
Viele hier in Renton glauben mir das nicht.
Hendrix sagte: "Eure Musik ist seltsam und interessant."
Wir hatten eine Art Gespräch unter Gleichgesinnten.
Obwohl mir auch bewusst war,
er macht die Musik der Stunde, nicht wir. Er ließ mich zweifeln.
Mir fiel unser radikal unterschiedliches Image auf.
Sein Stil war Blues.
Sehr laut gespielter Blues.
Und wir waren sehr hart.
Fast zu extrem.
Wir waren nicht melodisch wie er.
Wir spielten immer auf dem Beat...
Den Über-Beat.
Wir entfernen uns deutlich vom Monk-Image.
Ehrlich gesagt sehe ich hier kein einziges schwarzes Hemd.
Wir waren keine Monks mehr.
Wir waren ziemlich normale Leute.
Ich glaube sogar, ein paar von uns waren zu normal.
Es reicht nicht, nur normal zu sein.
Man darf in diesem Geschäft nicht normal sein.
Man kann sich ein Image nicht ausleihen, man muss es besitzen.
Wir besaßen es
eine Weile, aber dann wollten es manche nicht mehr.
Es lastete zu schwer auf den Schultern.
Ich fand die Idee gut, rüberzufliegen
und auf dem Rückweg in New York zu spielen.
Aber hätten die Monks dort
Protestsongs gespielt, hätte das den GIs sicher nicht gefallen.
Ich war feige und bin abgehauen.
Ich wusste nach unserem Auftritt in Nürnberg, dass es vorbei war.
Dort hatten sich Larry und Dave
gestritten und auf der Tanzfläche geprügelt.
Mit Faustschlägen...
Da wusste ich: Das war's. Die Sache ist gelaufen.
Im Brief stand, Roger sei in Texas
und würde nicht mehr mitmachen.
Und das war das Ende des Experiments.
Wir waren enttäuscht.
Wir wussten zwar, es konnte nicht ewig weitergehen.
Irgendwann würde jeder zu seinem Leben zurückkehren.
Ich zum Beispiel beschloss, für IBM zu arbeiten.
Von den Monks zu IBM:
ein drastischer Richtungswechsel, aber so wollte ich es.
Jeder ging seinen Weg
und danach hatten wir kaum mehr Kontakt.
Als ich aus Deutschland zurückkam,
1967, war Amerika zerstritten wegen des Vietnamkrieges.
Die Bevölkerung war gegen den Vietnamkrieg.
Das freute mich,
aber es fiel mir schwer, mich hier wieder einzuleben.
Ich war innerlich aufgewühlt
und suchte eine Veränderung. Ich wollte die USA verlassen.
Ich betrachtete Deutschland als Heimat.
Oder als potenzielle Heimat für mich.
Aber es kam doch anders.
Ich redete nie über die Monks.
Die Geschichte würde sowieso keiner glauben.
Ihr bleibt hier.
Schön hier bleiben!
Wenn man nach langem Reisen nach Texas zurückkommt,
ist es ziemlich trostlos.
Ich musste meiner Frau viel erklären.
Das Leben hier war nicht so anders. Etwas gemächlicher.
Und einen Job zu finden, war...
Aber ich fand einen.
Für mich war es ein...
... recht reibungsloser Wiedereinstieg.
Teil meiner Bildung fand in Deutschland statt.
Nach so langer Zeit fühlte ich mich als Deutscher,
mindestens so sehr wie als Amerikaner.
Nicht nur wegen der Monks,
auch wegen der Kultur, der Kunst, der Umgebung, der Politik.
Meine Frau war ein DDR-Flüchtling.
Nach sieben Jahren Kulturschock war die Rückkehr nicht leicht.
Außerdem war dieses Land nicht mehr dasselbe
wie vor dem Vietnam-Krieg, zur Zeit des Kalten Krieges.
Russen, Kommunisten, Eisenhower...
Und jetzt hieß es: Lass uns kiffen und Liebe machen!
Na ja, dafür war ich etwas zu altmodisch.
Unsere Musik dagegen war den Hippies weit voraus.
Meine alten Freunde hatten Jobs und kannten mich nicht mehr.
Ich war zu lange weg gewesen.
Die Rückkehr war schlimm. Ich vermisste Deutschland.
Meine Freundin Traudel, Edeltraud,
bekam nach einem Jahr Heimweh.
Wir eröffneten eine Bar bei Schweinfurt.
Alles lief bestens, aber nach drei Jahren...
... gab es Krisen, und nach einem Streit verließ ich das Haus.
Da erst wurde mir bewusst:
Jetzt steh ich auf der Straße mit 300 Mark!
Eineinhalb Jahre lebte ich auf der Straße...
Ich rede ungern darüber, es ist eine traurige Geschichte.
Ich sprach nie von den Monks, ich schämte mich zu sehr.
Man fragte mich: "Was tust du dann hier? Wo ist deine Band?"
"Aufgelöst." "Wussten wir's doch, du schafft's nie!"
Sie hatten Recht.
Weißt du, wie sich das anfühlt, 1967 heimzukommen
als Versager?
Und 35, 32 Jahre später...
... sind wir berühmt!? Ich muss schon sagen...
Unsere deutschen Manager
waren wirklich Genies, so weit vorauszudenken.
Das Image passt heute besser zu uns als damals.
Die langhaarigen Bands
singen mit 60 immer noch übers Knutschen.
Deren Image passt nicht mehr.
Deshalb mag ich keine wiedervereinigten Bands,
die versuchen, etwas zu sein, was sie früher mal waren.
Wenn man seine 30 Jahre alten Songs spielt
und sonst nichts,
kann man das für ein paar Leute ein-, zweimal machen.
Es ging uns also nicht ums Geld,
aber die Monks hatten noch nie in Amerika gespielt.
Das war sicher auch gut fürs Ego.
30 Jahre später, wer hätte das gedacht?
Wären Karl und Walther da gewesen...
... hätten sie zu uns gesagt:
"Lest vor dem Auftritt noch mal die Regeln durch."
Es gibt ja mehr als fünf Monks.
Ich bin alt, ich kenne sie noch von früher.
Als ich davon hörte, kam ich sofort her.
Das ist was Religiöses. Man muss seine Wurzeln kennen.
Ich versuche, es ganz locker zu sehen.
Sie haben 32 Jahre lang nicht gespielt.
Ich versuche, nicht zu viel zu erwarten.
Aber ich freue mich schon lange auf diesen Abend.
Ich geh vor Gary.
Wir sehen fast aus wie der Ku-Klux-Klan, nur andersrum.
Du vor mir.
Die klingen nicht wie 'ne 60er-Band.
Bis auf einen Bo-Diddley-Beat hier und da
lässt nichts auf bestimmte Einflüsse schließen.
Unterschreibst du auf meinem Bauch?
Bitte nicht...
Es ist experimentell, aber auch Rock 'n' Roll.
Man kann dazu tanzen.
Ich finde das wichtig, das zeichnet Rock 'n' Roll aus.
Und das mag ich.
Es ist kein Noise Rock oder so was.
Die Jungs dudeln nicht rum.
Sie können spielen. Sie machen tollen Rock 'n' Roll.
Sehr kraftvoll.
Mit einer gewissen militärischen Disziplin... mit Verlaub.
Ich hasse dich leidenschaftlich, Baby!
Wir hassen dich auch.
Danke, habt vielen Dank!
Ich habe jede Minute genossen!
Wir haben's geschafft!
Es hat Spaß gemacht. - Ja...
Aber "Monk Time" will ich nie mehr spielen.
Es war doch gut. - Ja, der Beat hat gestimmt.
Gut gemacht. - Larry, es war ein Vergnügen.
Okay, wir sind fertig.
Das ist 'ne Dahlie.
Mann, riechen die gut! - Das ist 'ne Dahlie.
Wir sortieren sie drinnen.
New York war gut zu den Monks. Hätte ich nie gedacht.
Ich wollte immer in New York spielen, und endlich klappte es.
Selbst wenn wir nie wieder spielen, ist das in Ordnung.
Ich habe schöne Erinnerungen.
Ich liebe mein Zuhause.
Ich bin nach der Hochzeit hier bei Irene eingezogen.
Ich hab 'n Zuhause! Hier schmeißt mich keiner raus.
Ich bin glücklich, verdammt glücklich.
Dass es soziale oder politische Motive im Tun der Band gab,
mögen viele so gesehen haben. Ich sehe das anders:
Wir wollten Spaß haben und Musik machen.
Es hatte weder mit Protest zu tun
noch mit religiösen Konflikten.
Diejenigen, die das behaupten,
haben ihr eigenes Bild von uns.
Und das widerspricht dem, was ich damals fühlte und tat.
Sie versuchen, hinter der Musik
irgendwelche Motive zu sehen. Wir haben nur Musik gemacht.
Zumindest gilt das für mich.
Frage beantwortet? - Ja.
Hier ist das Rathaus...
... mit seinen gewaltigen Säulen davor.
Ein hübsches Rathaus!
Im kleinen Rahmen waren wir politisch.
Vielleicht auch im großen Rahmen.
Man denke nur an "Monk Time", dieses Stück...
... war unser Kriegssong.
Es braucht nur einen Song,
der eine Band ausmacht oder mit dem sie eine Meinung äußert,
und schon denken alle, sie wüssten, wer man ist.
Ja, wir waren so, einen Song lang.
Aber wir hatten andere Songs... wie "Drunken Maria".
Das war ein lustiger Song.
Ein Spaß-Song. Die Monks waren nicht
nur politisch.
Wir sahen uns nur als ein zartes Stimmchen
in der Protestbewegung.
Die Zeit mit den Monks in Deutschland prägte mich.
Ich glaube, ich bin dadurch ein besserer Mensch geworden.
Toleranter, freundlicher.
Ich habe meinen Frieden gefunden.
Ich habe gute Freunde, eine gute Frau,
gute Hunde...
Also, machen wir weiter.
Die Sitzung ist eröffnet.
Ich interessiere mich immer weniger für die ganze Sache.
Es hat nichts mehr...
... mit meinem jetzigen Leben zu tun.
Und, na ja... Damals war es gut für mich.
Limousinen und große Hotels und das ganze Zeug...
Ich hab The Who gesehen
und die Beatles. Wer wollte da nicht tauschen?
Aber es sollte nicht sein. Falsche Zeit, falscher Ort.
Das Beste, was ich je getan habe, war Texas verlassen.
Ich hätte heute einen Cowboyhut auf und würde "Yahoo" rufen.
Ich wäre ein Redneck. Nur wenn man weggeht, lernt man,
Dinge mit anderen Augen zu sehen.
In anderer Leute Schuhe zu gehen, wie die Indianer sagen.
Das war's.
Schlagzeuger sollten das lassen.
Die Monks waren zu anders.
Sie haben sich allem widersetzt,
auf eine Weise, die nicht erlaubt war.
Und natürlich haben uns die amerikanischen Vertriebe
nicht mal mit Gummihandschuhen angefasst.
Die Deutschen führten also eine offenere Debatte...
... über Kunst als wir.
Das sind 42 Kapitel,
12 muss ich noch ausdrucken. Das dauert fünf Minuten.
Ich bin sehr froh,
dass ich die Chance hatte, ein Monk zu sein.
Dass ich mit Leuten arbeiten durfte,
die bereit waren, etwas zu tun,
wozu niemand sonst auf der Welt den Mut gehabt hätte.
Herunterfahren...
Ausmachen...
Licht aus...
... und raus.
Der Monks-Manager Walther Niemann war lebenslang Werber
und ist heute pensioniert.
Er lehnte die Mitarbeit an dem Film mit den Worten ab:
Ein guter Manager bleibt im Hintergrund.
Der Monks-Manager Karl-H. Remy wurde lange für tot gehalten.
Er wurde bei der Recherche zu diesem Film gefunden.
Er lehnte die Mitarbeit am Film ohne Begründung ab.
BABELFISCH TRANSLATIONS Untertitel: Tommy Mang